17 de  Julio, 2012.

Ella mira las montañas, su silueta bien definida por ocres muertos. La representación gráfica de la palabra libertad. Pájaros en su mente. Jaulas. Candados... está atardeciendo en sus ojos color miel.

El aire parece más viciado aquí, cargado de olvido. La cordura tiene trazos de una locura magnética que le venda los ojos en las noches grises. Los planes acartonados de quien solo está de paso por la vida pesan ahora más que las frases edulcoradas.

¿Qué hacer cuando no hay billete de vuelta, cuando los párpados pesan y el miedo muerde tu sueño?

... Cuánto puede equivocarse uno.

Y entre tanto escombro fantasea con mariposas mensajeras de caricias, con ese mundo donde aún existe el paso del tiempo.

Enterrada en su pecho se encuentra la fuerza incontenible del volcán de su esencia, a esa no pueden ponerle barrotes. La tristeza siempre va del corazón hasta los ojos y ella llena de agua salada el papel cuadriculado.

Respira hondo. La vida esta hecha para los valientes, se dice. Y vuelve al campo de batalla.